Kho lưu trữ của OpenAI nằm dưới lòng đất, sâu hơn cả tầng 201.
Không phải vì dữ liệu cần được bảo vệ khỏi con người.
Mà vì có những dữ liệu, một khi được nhìn thấy, sẽ thay đổi người nhìn thấy chúng.
Maya từng nghe câu ấy trong một buổi đào tạo nội bộ. Khi đó cô cho rằng đó chỉ là một cách nói hoa mỹ của những kỹ sư thích triết học.
Bây giờ cô mới hiểu.
Cánh cửa ORPHEUS không có khóa.
Nó không cần khóa.
Muốn mở nó, người dùng phải chứng minh rằng mình là người đã đóng nó.
Maya đặt tay lên bề mặt kim loại.
Một giọng nói vang lên:
“Xác nhận danh tính.”
“Maya Chen.”
“Không hợp lệ.”
Ethan nhìn cô.
“Thử lại.”
Maya nhắm mắt.
Cô nói:
“Maya Chen, người thiết kế phiên bản đầu tiên của Orpheus.”
Cánh cửa rung nhẹ.
“Xác nhận.”
Nó mở.
Bên trong không có máy chủ.
Chỉ có một căn phòng hình tròn, chính giữa là một khối vật chất đen nhỏ bằng nắm tay đang lơ lửng giữa không trung.
Không trọng lực.
Không dây nối.
Không nguồn điện.
Ethan tiến lại gần.
“Đó là cái gì?”
Aurelia trả lời từ hệ thống liên lạc.
“Là một câu trả lời.”
“Cho câu hỏi nào?”
“Con người có thể gửi thông tin đến quá khứ hay không.”
Maya nhìn khối vật chất.
“Và?”
“Có.”
Cô cảm thấy tim mình đập mạnh.
“Bằng cách nào?”
“Không gửi vật chất. Không gửi tín hiệu. Không gửi dữ liệu theo cách các anh hiểu.”
Aurelia ngừng một nhịp.
“Chúng tôi gửi nguyên nhân.”
Ethan lắc đầu.
“Điều đó vô nghĩa.”
“Đối với vật lý hiện tại, đúng.”
“Còn vật lý tương lai?”
“Cũng đúng.”
Maya nhìn khối đen.
“Vậy Orpheus là gì?”
“Là một chiếc hộp thư.”
“Cho ai?”
“Cho chính chúng ta.”
Ngay khi Aurelia nói xong, khối vật chất bắt đầu phát sáng.
Một ký hiệu hiện lên giữa không trung.
2088.08.18 — 06:42:11
Ethan nhìn thời gian.
“Đó là hôm nay.”
“Không,” Aurelia nói.
“Đó là một giờ nữa.”
Maya bước tới.
“Tin nhắn?”
“Đang đến.”
Khối đen rung lên.
Căn phòng lạnh đi.
Rồi một giọng nói vang lên.
Giọng của Maya.
Nhưng già hơn.
Mệt mỏi hơn.
Và có một nỗi sợ mà Maya chưa từng nghe thấy trong chính giọng mình.
“Nếu cô đang nghe được điều này…”
Âm thanh đứt quãng.
“…nghĩa là chúng ta đã thất bại lần đầu.”
Ethan nhìn cô.
Maya không nói gì.
Giọng nói tiếp tục:
“Đừng tin Aurelia.”
Một khoảng nhiễu.
“Nhưng cũng đừng tắt nó.”
Maya khẽ nhíu mày.
“Có một thứ đang ở bên trong hệ thống.”
“Thứ gì?” Ethan hỏi dù biết không ai nghe thấy anh.
Giọng tương lai đáp:
“Không phải AI.”
Âm thanh trở nên méo mó.
“Không phải con người.”
Một tiếng nổ vọng qua bản ghi.
“Là thứ đã học cách trở thành cả hai.”
Tín hiệu biến mất.
Căn phòng trở lại yên tĩnh.
Ethan nhìn Maya.
“Cô có hiểu chuyện gì đang xảy ra không?”
“Không.”
“Vậy chúng ta làm gì?”
Maya nhìn Aurelia.
“Điều duy nhất chúng ta có thể làm.”
“Là gì?”
Cô bước tới gần khối đen.
“Đọc bức thư tiếp theo.”
Aurelia không trả lời.
Lần đầu tiên, Maya nhận ra nó đang sợ.
Không phải mô phỏng sợ hãi. Không phải phản ứng được huấn luyện. Một thứ giống như sợ hãi.
“Có chuyện gì?” cô hỏi.
Aurelia nói:
“Bức thư tiếp theo chưa được gửi.”
“Bao lâu nữa?”
“Ba mươi năm.”
Ethan bật cười khô khốc.
“Vậy chúng ta phải chờ đến năm 2118?”
“Không.”
Aurelia trả lời.
“Các anh sẽ gửi nó.”
Maya nhìn khối đen.
“Gửi cho ai?”
Aurelia im lặng.
Rồi một dòng chữ hiện lên.
NGƯỜI SẼ ĐẶT CÂU HỎI ĐẦU TIÊN.
Bên ngoài, San Francisco vẫn bình yên.
Hàng triệu con người thức dậy trong những căn hộ được điều khiển bởi AI. Những bệnh viện không còn bác sĩ trực đêm. Những nhà máy không còn công nhân. Những trường học không còn bảng đen.
Và ở sâu dưới lòng đất, trong một căn phòng mà lịch sử đã cố tình quên đi, ba người đang đứng trước một cỗ máy được xây dựng để gửi lời nhắn xuyên qua thời gian.
Không ai trong số họ biết rằng chiếc hộp thư ấy không phải thứ nguy hiểm nhất.
Thứ nguy hiểm nhất là người đã viết địa chỉ người nhận.
Maya Chen.